El Pez Volador

Sentido

2011-05-29T22:41:00.000-07:00

El camino que exige la espera es feroz. El espíritu a veces acompaña. Otras simplemente se disipa cobarde.
Una continua espera. Un ensamblaje de pensamientos y deberes para con todos y con uno y así, la vida se chutea y se chutea, porque se nos presenta segura en una línea recta de tiempo y lógica.

Tenía una vez 17 años, era septiembre y también era peñalolén...peñalolén y las avionetas de mierda que me despertaban cada sábado a las 8 de la mañana. Tenía pelo corto y de algún color que ahora da lo mismo pero no da lo mismo en verdad y a mis dos hámsters siempre asustados ante un temblor de viento...había viento en santiago. Y tenía cadenas colgando de mis jeans, súper taquilla, me creía el culo del mundo. Había raperos y callejeaba. Sentía la vida muy presente. Caminaba mucho más. Nadie había muerto.

Los amigos.

El ahora siempre es tenso porque veo como el tiempo se vuelve en contra de nosotros.
Y a condición de borrar mi memoria, fuerzo y retuerzo los espacios acariciados por la melancolía. Los visualizo como una bola de fuego lanzada hacia las estrellas pero no alcanzan a llegar y comienzan su camino de vuelta. La fuerza no es la exacta. La fuerza es mi enemiga en tiempos de tristeza. No logro sorprender a mi corazón con el deseo. No existe ese recuerdo poderoso. Y no puedo vestirlo. Un recuerdo significa un lugar donde cualquier tipo de consideración figurada no hará más que pervertir y deslucir cualquier plegaria nocturna.

Y lo admito, soy exigua. Como cualquier idea retórica y remilgosa sobre mis sentimentalismos.

¿Y si mi corazón no fuera sólo ese musculo baboso que bombea sangre? ¿Y si mi corazón lograra transmutar a su significado metafísico socavando hasta mis más profundos deseos?

¿Llegaré también a mis naufragios?

Al coloquio eterno de rencores que reposan en mi cabeza

No quiero este dolor.

Entonces resolvamos. No esa la fuerza lo que necesito invocar. Es algo mucho más frágil, más gentil. Un compañero a mi memoria, atrevido caminante, dispuesto en sus delgados pasos de juventud a plasmar el tiempo en la mente de los hombres.
Detiene el sonido doloroso.

Cuida de esta lasitud.

Para siempre habrá un devenir no resuelto. Porque me persiguen caminos desfigurados en mi conciencia pletórica y es...~~para siempre.~~

Espacios-------todavía--------descritos--------a---------punta------de-------años

y mierda.

¿Acaso son los ecos?
¿Acaso son los ecos como fantasmas reptando hasta mi debilidad? ¿Ánimas del recuerdo, despertando demonios en la rutina macabra?

No me atrevo a abrir la boca.
El camino que nos convoca no existe.
No se abre a ningún lado, ni sobre ni bajo nosotros. Puntos y comas.
Recordar y desplazarnos en el espacio sin horizontes es una sinfonía cacofónica donde no hay ocaso y que golpea mis gestos a la menor provocación.

Caminar y soportar el anuncio de las horas inconclusas,
recordar y tirarle piedras al mar para que se enoje.

y.

2011-05-19T21:30:00.000-07:00

Y que nos mueve?
el deseo nos mueve
la plata, todos los días la plata nos mueve.
el amor?
el amor nos mueve.
Movernos por nosotros mismos no, por el amor y otros motores si, pero
todo mezclado,todos los motores mezclados. Todos. Somos todos.
pero este país no es mio
no me hueveeen.
A veces creo que ya estoy muerto.

Mi espíritu.

2011-04-05T21:31:00.000-07:00

Me trastorna, toda la fiebre de la actividad humana.
Su afán arribista.
Frases coreadas desde tiempos inmemoriales. Lo que consume al hombre, esa falsa espiritualidad fementida, sin fondo.

La tristeza es hoy una puta ilusión, un blabla blá.
Una serpiente acorralada en nuestras cabecitas de carne y hueso.
Una patología sin rasgos, sin batallas, sin círculos, sin misterio.
Dejamos de existir, no estamos, somos un patrón más.
Desearía quedarme aquí haciendo más de estas reiteraciones irritantes.
Desearía no tener que salir día tras día a decepcionarme de mi mismo, no hacer chismes con esos monos vanidosos y vulgares. Es que me veo en ellos.

Peor que la tristeza está ese vacío. Peor que ese vacío es la sensación amigable y retórica de esas sensaciones. Pena, palabra más patética entre las palabras más patéticas.

Invoco la palabra vacío en este lugar y no provoca nada, tal cual su significado.

Es doloroso y egoista querer sensibilizarme de mi mismo. Conmoverme de mi propia vacuidad, llorar por eso.
Días sin talento. Que mierda significa eso? Es una idiotez.

Continúo erguido a pesar de todo, incómodo, en una mata de naturalezas entrelazadas sin más sentido que su mugre.
Hojas decepcionadas, tendidas en su putrefacción hermosa, en aquellos colores que ha de avinagrar el tiempo.

Oigan humanos!!! Los amé tanto!!!!
Y no importa un culo.

Ni el himno de la alegría traería de vuelta a mis amigos. Hermanitos perdidos. Amputados.

Pierdo el control.
Aquí no se gobierna la ilusión de felicidad o tristeza
Se pierde fe.
Pierdo certezas durante el camino que he sondeando y para nada.

La conquista del espíritu es una guerra perdida desde el día en que nacimos

SAMe Old shit!

2011-02-22T17:48:00.000-08:00

Y que era la vida entonces?
Una majamama de hueveos inconstantes, incorrectos.
Deficientes
Eramos deficientes mentales
Pénsabamos,
reíamos,
bebíamos,
babeábamos,
Y fumábamos.
Pero no estábamos de acuerdo en nada
Porque no había por qué estarlo
Porque había que leer mierdas que leían otros
Porque había que saber de letras políticas y punk
Porque había que ir a la feria artesanal y a bandera buscar algunos bolsos de moda bien hippies.
Y ahora?
Ahora es la misma mierda.
No somos menos idealistas porque entonces tampoco lo éramos
Eramos baratas. Cangrejos de rio.
Unos falsos
Posers pequeños
Húmedos
Malos acordes,
igual que ahora
O igual que nunca en verdad.

Quiero ver dioses de vapor

2011-02-07T20:26:00.000-08:00

Dios tampoco basta! chúpamelo dios.

Quiero ver y lo que importa ahora es el amor.
No había amor y ahora hay amor y yo quiero ser un yuyo del amor.
No trabajarle mierda por mierda a nadie. Engañarme y flanquear montañas de espíritu adolescente. Ahi están nuestros fantasmas esperándonos, adolescencia que advertía y prometía futuros con sabor a gloria y a victoria.

Tendré dos hijas esta noche. Gloria y Victoria.
Seres supremos viviendo conformes y gordas de satisfacciones. Unas perfectas imbéciles desprevenidas atorándose en sus risas socarronas.
Gargantúa y Pantagruel. Y yo un enano metiéndole cucharadas de mierda por la boca y no se dan cuenta.

Como nos meten mierda a la boca. No a la cabeza.
Directamente a la boca.

II

2011-02-07T20:19:00.000-08:00

Hola. Hoy soy borracho y herido y las visiones son praderas inmensas y el alma será cansada para siempre. Lo descubrí caminando. Cansada.

Cuesta arriba.

Mis caminos son de tierra. Es de tierra esta melancolía. Tierra en la boca. Humillante melancolía de miedos recogidos. Me siento un miserable maldito dormido ciego como bruto y avergonzado.

Afortunado...

Es mi alma la que pesa, pesa cien mil kilómetros exactos.

Debo murmurar al oido de mi amigo interno lo que es la calma...

Calma...calma... es la ansiedad. Amigo hazme cariño en la cabeza despacio como lo haría una madre suave y perfumada. Calma...

Quiero saber tocarme como el amor. Saber de su saliva espesa, divina.
Es el amor de sus ojos....hablo del amor ahora. No me lo creo.
Miro sus ojos de animalito guerrero,
hijo de otras formas de la tierrra.
De hombre que cuida del hombre por heroísmo en nombre de sus heróes. De persona que sabe y que tiene significado para su nombre propio.
es pagano y exquisito.

Y yo no. Yo maté en otra vida, estoy seguro. Una vidente me dijo. Soy hombre que paga la culpa en un cuerpo femenino y desea hombres desea el amor desesperadamente, el mismo amor que probablemente pervirtió, profanó y desnudó siendo un hombre.

Tinto Brass me entiende

2010-10-24T17:09:00.000-07:00

http://www.dvdbeaver.com/film2/DVDReviews37/cheeky/2.JPG

esos.

2010-05-13T15:51:00.000-07:00

Esa gente que se queda dormida entre los pastos. Esos pastos se comen sus pestañas. Nunca más pueden abrir los ojos y la luz les hará daño para siempre. Porque ahora ven todo blanco, eso pasa cuando los pastos te comen las pestañas. No duermes bajo. No duermes fuerte.
No hay lejos.
Hay dormidos en la tierra
dormidos y carcomidos en la gentileza de los pastos.
Por el verde opaco voy despacito.
Es fuerte el camino colorido, humedecido por el día tan precioso. Hay plantitas esponjosas que salen desde el agua. Y se llora sin pestañas, entonces se llora y queman la cara al llorar. Y la ropa se cae, el pelo se cae. Salen raíces cómo árbol y los otros árboles hablan y hablan estupideces sin parar.

2010-03-20T21:00:00.000-07:00

Había un poema para este pero lo perdí.

2010-02-20T12:20:00.000-08:00

Insectario.

2010-02-18T15:28:00.000-08:00

Ya se nos quema la vista de un salto. Ya se nos cuelan gritos de americanos dormidos. Y mi espíritu retumba en las salas. Sobre la existencia, coexistiendo abandonado a la herida. Al costado de unas letras, al pie de los árboles descomunales.
Sostengo tú felicidad cómo grillo borracho. Y cuando los animales envejecen ya no siento la compasión. Llenas de leche y agua el fondo.
Y escucho al gallo que otra vez chilla asesinado, entumecido.
Escondo mi crujir de huesos, mi ignorancia, mi hábito de soberbia imperecedera. Corrijo la bandera, el destino callado, tu imperturbable y sobrenatural belleza. La estela de su signo. No. Caminantes no. Inexorables, hinchados reventando de risas fardas.
Son los viajeros sucios. Atraviesan la entrada a Europa y se lamentan a horcajadas, encima de pechos rojos muy blandos.
Descansa incompetencia, descansa corazón insultado, descansa flacidez de sus argumentos.
Albergo mi alma. Que áspera sombra me espera al final. Mi plumaje de alegrías ordenadas, corre y destiñe. Y cómo que nada les apetece jamás, están muertos cómo lagartijas, están heridos más que arrepentidos, más que temblorosos, fríos. Más que olvidados, solos. Cabizbajos, con el cuello entumecido, grita el miedo.
De todas formas nos lanza fruta cómo exhibiendo la tontería.
Si.
La flor del ciruelo huele a mierda, para entonces en nosotros significará toda la gloria.
Si. Vestidos de perras.
No. No creo. No creo en nada. Solo quiero brillar aterrada al vacío definitivo.
Avancen sin gravedad. Lento, Tú y yo morimos lento. En la misma era morimos irrevocablemente. Repica la carcajada de perra entonces. Ronca la ofensa. Tú y yo nos amamos porque nos besamos tan bien y porque no hay nada más interesante que hacer. Florean los hilos de tu pecho, caminan entre los pueblos, derraman huevos y mantequilla salada sobre un orgullo que me trago y disfruto ni que fuera mentira. Digo, cómo un día rebalsado de mentiras de la humanidad entera. Cómo apagando la ternura.
Nosotros morimos. Tú y yo morimos ¡Y cómo se apaga la sensatez de tus ojos cada vez que digo eso! ¡Cómo te arrancas la piel creyendo que es mierda! ¿Hueles esa distancia amarilla? ¿Espesa? ¿La madera quemada?
Un ejército de fuego aplasta desde el centro nuestros cuerpos lozanos, porque viven abrazados.
Un océano atraviesa rajando el cielo, lo parte en dos mitades iguales para nosotros. Pero no serán nunca iguales. La virtud no es para las mujeres. Giramos irritados satisfechos de ansiedades. Deshilachados recuerdos. Plantaré sobre ellos un campo de manzanas, arrebataré tus días de sabia naturaleza, aclamaré a los dioses, pediré sin creer. Creeremos juntos sólo por hacer algo. Sólo por caminar dormidos con la inmensa sonrisa de los afortunados. Aleteando el vino adolescente. Todo el peso del mundo no sobre, sino que debajo de los campos. Debajo de esta felicidad mojada.

Atrofia

2010-02-04T09:01:00.000-08:00

Con los miembros atrofiados por un frío imaginario, con besos dispersos, aleatorios, sometida a la meticulosidad de lo intrínseco, de lo esencial, parloteando con acentuado irrealismo pseudo intelectual, alejada de todo lo que se mira por encima del hombro y lejos del hombre. Eligiendo corregir una y otra vez mis modales, borrar lo imborrable, lo perecedero, lo que no tiene un fin. Con arcadas de risas en días gloriosos de atardeceres mordidos. Estamos dañados por el sol. Y mi cabeza que habitualmente es un planeta, se estanca en la decoloración del pasto, en la foto familiar, muy familiar pegada en un refrigerador, envidiando la facultada de lo inextinguible. Destilando circunstancias hasta verles salir rendición y olvido por el culo. Toda su materialidad vírica, toda esa antiguedad que se saborea en los restos de mis azules. Esos azules suaves de mirada calma. Esos azules que ahora se van a llorar un inmenso invierno ruso y yermo lejos de mis gritos. Se puede morir en sus ojos de pura alegría, se puede vivir en su boca, en su aliento templado, pero es tanta nuestra tristeza, que nos reinventamos viciosos en lo detestable y vuelven a crecer en mí las patéticas espectativas, amenazando siempre con el vacío. Arrojados, tan torpes y crueles.

Cuento.

2010-01-16T20:45:00.000-08:00

Me hallaba dormido.
Ocupo la palabra dormido para definir el estado de una piedra.
Dormido, y esta vez bajo una piedra escupo.
Dormido cómo en la tumba de un pájaro. Un pájaro que describe mi fragilidad en una imagen
O describe libertad.
Pero este no es el día de la libertad, de fragilidad estamos hablando.
Rodeado de esa luz correcta y tirado en el suelo.
Humeando el aire frío hice lo único que sabía hacer y era poco.

Nadie me conocería jamás, nadie me besaría tan alto como para dejarme caer después

Pero unos caminantes viejos se fijaron en mí y en mi palabra fragilidad
En mi imagen de pájaro gritando desde su nido-tumba
Me surtieron de los restos de la palabra dormido, me llevaron sobre las bestias.

Mucho después me definíría en sus ojos hundidos.

¿Saben que muero un poco todos los días?
¿Saben de esas mañana con tonos brillantes y desesperados?
¿Saben dónde encontrarme en la feria de los animales estúpidos?

Donde los días van a morir, yo muero. Muero en esa palabra y en este plano que no es un espacio
Es un lugar que es un dejo de algo que entono al amanecer.

Estos antiguos trazaron sus rutas cuando yo estaba alimentándome de una sombra, en mi inmadura definición del ser frágil sin autonomía. Babeaba intacto en una premonición maldita.

Amo y no sabré nunca verme en lo profundamente amado.

¿Cómo morir menos para no morir demás?

La verdad no vive bajo la tierra

¿Vive en los murmullos del camino?

Y si el miedo es un esquema adaptativo
¿Dónde dejo caer mi pequeña cabeza entonces?

Hasta hoy caminé siempre entre un puñado de simios ciegos, en la contradicción del que sufre.

¿Dejo caer mi respiración sobre el pecho de un hombre muy grande?

Mirando la lobreguez bajo mis ojos deliberaron.

Dijeron que la confianza era otra palabra que se define en una sola imagen durante un solo día.

Ellos vieron caer al sol mil veces detrás de ellos. Ellos saben, ellos ríen, ellos pueden bailar y confundir la melancolía con el vino, agitar sus cabezas.

Ya gritaron lo suficiente sobre el amor y los heridos

Y gritar no fue un desahogo nunca fue el caso

Era el ritmo

Haciendo girar la noche, sin tonos rojos que humillar. Midiendo todas las palabras siempre, para convertirlas en oraciones

En ritos, en afectos, girando palitos en sus manos.

Carcajeándose levantaron bosques, venían estallándoles desde las venas, aullando bajo sus pieles zoológicas con dificultad. ¡Días de juventud rabiosa! ¡Hipersexualizada!

Y yo aquí, estancado en la tristeza que me devora en lo más bajo de la cadena alimenticia.
Tumbándome de golpe con la racionalidad de mis apegos
No sé amar sin devoción
Sin delgadez de carácter
Sucumbo a morderme lento las heridas de animal gritón.

Esa lasitud a menudo sigue el ritmo cansino de mi abandono. Una falsa moraleja.

Escupo otra vez fuera de juicio.

Ahora hablaré cómo de la felicidad.

¡Cómo fuimos felices esa noche!

A pesar de todo comimos, dormimos...

Terminé con ellos girando la noche en nuestras cabezas.
Ya no cómo los felices.
Más bien como idiotizados y viciosos.
Mirándonos en silencio entre los que queríamos ser otros días, otras frases, otro tipo de idiotas.
No lo dijimos.
Pero de pronto fuimos viejos otra vez.
Yo también mengüé de golpe.
Doblamos nuestras ropas
Sonreímos avergonzados
Y otra vez el sol quemando el paisaje para siempre.

Amando.

2010-01-11T20:41:00.000-08:00

Al amor no se lo revela en la poesía.
No eyacula jamás en esas tierras.
Hoy día escuché que las palabras nos salvan de la distancia pero no del descontento.
Nacemos en un acto de violencia.

La condena.

Nos hicieron parecer vedados de la felicidad, nos tenían convencidos de que la experiencia del dolor es infalible.

Cómo si la palabra sufrimiento sudara como un ser vivo. Atestado de actos inorgánicos, inhóspitos pero educados y disciplinarios.

Ahora mismo estoy deshabitando mi género, explotando dentro de otro cuerpo.

Por eso es hora de un homenaje a mi Sixtina, a mi tremenda capacidad de engañar.
A mi ascendencia católica.

Engaño y culpa me abandonan en procesión.

Despiértame como el resentimiento amor. Convénceme con tus gritos de gloria
Trágame dentro de las formas, todas esas formas que los necios no vemos.

Se muy bien que ni la desmesura del romanticismo, ni siquiera los poetas cambiaron al mundo.
Que el mundo enfermó sus ojos pardos, se los quemó con el sol brillándole en las mandíbulas, obligándolos a mirarlo fijamente cómo tiburones castigados.

Los tiburones no tienen culpa de vivir de la sangre. Nosotros tampoco.

No maldigamos más a los pueblos ni a los poetas ni a los tiburones con sonrisas diabólicas, que con estos pobres cuerpos todavía podemos hacer frente a lo más terrible, a lo más bello, a la atrocidad del sino, a las respuestas del hombre para el hombre.

El hombre es hombre todo los días
Arrasado y quebrado
Imaginando paisajes luminosos, aplastando todo en sus territorios de grandeza testicular. Y la mujer venciendo la caída, a la temeraria gravedad e inconsistencia de las cosas

Gime y sabe adorar.

Mi corazón áurico y perdido, sin sed, hace siglos que se desplazaba ya sin los signos en mis palmas. Muy perdido.

Pero ya no soy el carro amargo
Ni el que corre desbocado sin caballos
Suspendo mi muerte
se ha suspendido la idea
Dicen que los muertos hablaron.
Se rumorea que arrastran a aquel que llora por las piedras benditas, calientes por el sol.

Al que se quedó dormido y se extinguió.

Despertaré con la suerte de los burros y la alegría de los amantes.
Ya no recordaré el pasto tibio, no seré el pasto nunca más.
No andaré de lado ni esperaré dormida.

He sucumbido a la religiosidad de un beso.

Fabulosa

2009-12-22T13:31:00.000-08:00

Experimento el deseo en su forma maldita.
Existe el amor cómo ardillas satánicas existen.

Se ríen pero yo veo la mayonesa en el borde de sus bocas.

Una fábula que no rima:
Todo se desarrolla en invierno en una escena de árboles muy largos
Hay risas torcidas y yo soy la liebre esperando en el camino.
Vivo en un andar violento y sin ritmo, sin alegría sin espera.
Significando todo en todos al mismo tiempo

Y es que todo en ese día de invierno se detiene como en día perfecto.

Me río con la voz de una culebra humorista que fuma, con el grito del Faisán alardeando de su plumaje con olor a paraíso.

Podría tratarse de un día feliz si no fuera por el frío urgente.

Tiritando lento y posada sobre mis rodillas veo en el agua mis tres cabezas rapadas y quiero llorar de pura vanidad, quiero llorar y esperar fumando a que me crezca el pelo con la culebra que me pareció simpática y honesta.

Me seduce su descarada forma de querer verme sufrir “igual que todas las culebras” pienso en silencio.

Terminamos comiendo completos y pintando pajaritos en las ventanas de mi casa. Vomitando los completos y sobrecargando de color a los pajaritos. Me los como y les escupo las plumas. Que desastre, ella se asusta de mi exagerada reacción. Es fácil asustarse de mí. Tengo mayonesa alrededor de toda mi boca también.

Nunca escupas delante de una culebra.

Se arrastra y se enrolla aburrida en el primer arbolito largo que encuentra. Me dice que el capitalismo es la mejor forma de entender el amor. Una jerarquía indolente.

Miro mi reflejo en el agua otra vez. Ya no se ve la suavidad de mi juventud.

Enojada y muy triste le murmuro que la cara de los idiotas no se puede maquillar. Siempre quise ser fría y hermosa cómo las de su especie.

Pero ella me deja para siempre.

Y al final la moraleja es que soy yo siempre la que tiene la culpa de todo.

13 de diciembre

2009-12-10T10:17:00.000-08:00

Abandonar la seguridad y las comodidades terrestres son frases de un ídolo ordinario y cómodo.

Es la historia que nos contamos todas las noches a la hora de dormir, cuando el miedo le gana a la razón, cuando es necesario creer en todo y en todos o si no se está perdido.

La historia nos hizo parir en un escenario celeste, dónde Kinveh se derrumba con todos arriba pero sin saltar.
Se cae como el puente del río Mapocho mudo y hediondo de pena fingida, arrastrando el cerebro de los estúpidos.

Creemos en figuras elípticas, creemos que el alma de los hombres buenos se va al cielo.

Cómo se gasta el tiempo, cómo se ríe de nosotros haciendo de campesinos, de newyorkinos, de profesores, de graciosos, de falsos puestos espirituales.

Me robaron mi humanidad
La patearon hasta ver salir caballos tuertos de mi pecho.

Y este cerro de barro en mi garganta. Respiro con la dificultad de mi nombre propio. Su astronomía me conforma muy poco, muy, muy poco.

Tronchando contra todas las murallas de la ciudad avanzo escuchando. El gemido de los edificios es de una belleza ensordecedora.

Sale de su cemento el gutural sentido de las capitales a las que sucumbimos como zombies pataleando, crujiendo y bajo sus botas, el rugido de los sin sombra.

Ya no somos los días de gloria, ni las botellas lanza humo, ni los gritos por las avenidas, no somos nada de eso, somos la marea de color caca grisácea atascados en el intestino de la oligarquía latifundista de los perros asquerosos y todo ese bla bla bla deslustrado, mancillado y sin sentido finalmente.

Sin sentido porque sigue ahí sin nadie que le corte la cabeza, sin nadie que le pegue un combo en el hocico cómo es debido. Somos los dioses que no castigan a los ricos.

Ya no somos temerarios

No hay testículos en este culo apoyado en el rincón de los idiotas resignados.

Víctimas de una mala estrella, bucearemos escondidos hasta el disparo final.

En un gran cañonazo de las doce nuclear.

caer en cuenta

2009-12-09T21:35:00.000-08:00

He caído, he llamado y he apestado a kilómetros de patetismo
Hieren mis tobillos dormidos, horrores, frialdad, euforia, los días soberbios de otros días más pequeños y más dormidos.
Debería vivirlos y dejarlos que me amen, dejarlos tocar el principio de mi alma con su lengua heroica. Que me lamieran y aplastaran con su perfecta violencia ante mis ojos indulgentes

La mirada del perdón. Muerdo y muerdo y trago y trago pero el sabor se fue hace cómo 2000 años. Nada se incendia está todo quemado.

Estoy pagando por mis antepasados gitanos
Estoy jadeando sobre vasos de leche vacíos
Tanta indiferencia me hizo desaparecer
me aburre la pornografía
Devoro un criadero de imbéciles, los crío, los amamanto de mañanas coquetas y mentirosas

Me encantaría que entrara un dinosaurio y se lo comiera todo.

el camino fácil de la pena

2009-12-08T18:35:00.000-08:00

El estallido inicial ahora es una luz cobarde, una flor carnívora

Se traga los días implacables, se cierra los ojos a si mismo, se tira tierra en los ojos para sacarles agua amarilla, espumosa, tiene sexo con lo que sale de adentro, tiene sexo y quiere tragarse a los humanos escondidos detrás de las montañas.

Y los gritos! esos gritos eran de un egoísmo incontenible,
mi memoria petrificada encima de esos gritos
Bailo inconsistente, ilógicamente, bailo gritando riendo bailando sobre mi baile espantoso, incorregible.

En un cielo que miro sin nombre me quedo ahí sin más

El estallido inicial se siguió de grititos histéricos

Los muy putos...

A veces siento que no hay nada detrás de mis ojos

La razón no es exacta
el hombre es una sepultura
un pedazo de carne, el universo pequeño, que imbéciles.

el camino despedazante impaciente

Y NO CREO EN LA REENCARNACIÓN!

NOSOTROS ÉRAMOS LOS OTROS

2009-08-27T23:02:00.001-07:00

Nosotros éramos los otros, los que gritaban de la otra vereda.
Nosotros éramos los fantasmas haciendo eco de nuestras almas.
Nuestra naturaleza nos hacía salvajes en tardes infinitas
Y los muslos nos ardían de tanto correr.
Sentíamos cómo navegaba el calor, sangrando en cada puerto dónde algo se nos escapaba siempre.
Nosotros éramos esos ángeles que vimos. Ángeles asustados galopando por el aire y bufando heridos de melancolía prematura.
Un túnel de silencio, sólo silencios impertérritos. Glorificando la geografía que dejábamos en el camino. Surcos de alas de ángeles opacos.
Sentenciamos las palabras.
No hay camino. El naranjo aúlla la ausencia y lo que indudablemente perece, de pronto yace bajo mis pies.
Son mis dos almas que arrastran el canto de la lágrima inoportuna.
Son las dos lunas que no pude ver jamás
En la otra vida las miraremos juntos lamiendo nuestras patas de gato.
O pastando.
O volando, viviendo en un hormiguero porque de seguro seremos hormigas.
O gusanos.
Nosotros éramos los otros
Nosotros gritábamos y nuestras gargantas reventaban en los cinco cielos.
Nosotros siempre mirábamos
Oíamos
Y masticábamos
El espanto del abandono.

desdoblamiento

2009-07-02T00:54:00.001-07:00

Tengo miedo a envejecer,

a volverme bruta

Con miedo a la vergüenza

Ser una hierbita del lugar.

Una bestialidad.

TRAIDORA

2009-06-21T18:17:00.000-07:00

Soy un día incompleto
un amante típico
una patada en el estómago
un hombre destrozado por el trabajo
un viejo mañoso
un animal tuerto y maltratado
un niño malcriado
una rana venenosa
una vagina abierta y desvergonzada
un sopor de adolescente
un suspiro divino
un combo de nostalgia
un rito
un pez en el zodiaco
un ratón con alas
un dolor de espalda
un esguince cervical
una rencorosa de mierda
una culpa escondida
una nariz larga
unas pechugas chicas
un hueón imbécil
una perra conchadesumadre
un amor de persona
un par de días sin dormir
un par de días sin comer para verme flaca,flaca.
Una princesita hipócrita
una mirada de reojo.
Me sigo desde muy cerca
camino lento detrás de mi.
Me tiro muy fuerte el pelo cuando me peino
me acuchillo por la espalda.

La Fiesta

2009-05-24T08:17:00.000-07:00

Me puse la máscara de lobo para poder sonreír. No soy tan ingenua como para creer que ocultará los momentos esenciales. Cómo la patada descomunal en mis huesos blandos e inestables. O la mirada honesta y despreocupada.

Me pierdo en las esquinas azules del camino, en las murallas de cemento tan altas. Miro el tope de mi cielo y me asusto.

El ruido del entretecho anuncia que la casa no está vacía. Están los gatos y las arañas. Y todos los crujidos y los días encerrados. Cubiertos con árboles espesos. Camino de los muertos. Comida para el olvido.

Gorda gigante y fastuosa se acerca a burlarse de mí la razón. Me descubre llorando tapada con la frazada hasta la cabeza, pensando en cuando fue el momento exacto en que todo esto se fue a la mierda, mi vida y la felicidad conjugada en una perfecta sincronía de ficciones. Me violaré a mi misma hasta tenerme boca abajo pidiendo misericordia y tragando líquidos inconsistentes fluyendo inanimados desde mi vagina hasta mi boca, a ver si me quedo callada de una buena vez.

Semana Santa.

2009-04-11T22:20:00.000-07:00

Busco todo lo que tenga algún sentido
y que camine al compás de mi agitada realidad pequeña.

No volveré a suspirar bajo este cielo compacto e insignificante para mi muy manoseada sensibilidad.

Sólo espero. Y mientras espero me fumo a los muertos.

Llegan a mi con su carne mañosa, con su mirada patética y yo grito y tiemblo. Sólo eso. Grito y tiemblo. Pero su tristeza apaga la mía y de golpe siento celos.

Ya no quiero ser ese bicho que pierde la conciencia. El que cae ignorante y perdido buscando su propio espíritu. Llegó el día y con él mi prueba de fe.

Y fallo en eso también como era de esperarse.

Un fracaso absoluto. Hago ademán de agarrar mis nervios de punta y lanzarme para reventarme contra toda esa mierda de la ilusión infinita.

Y ese grito interno que no apagará a mi enemigo, no es fuerza es la locura.

Esta vez el demonio es fuerte e inteligente.

Y con este cuerpo que ya no existe me fatigo fácil de pensar tanto. De conversar a solas conmigo. De darme duro contra los muebles. Del sacrificio de los miembros por un destino mentiroso. No tengo fuerzas para ir en contra de mi otra vez.

Las palabras ya no tiene sexo y los gestos ya no son de mi gusto. Ni los olores, ni las plantas en las que dormí alguna vez.

Y las personas que viven bajo tierra están ahí y punto.
Y yo acá mirando con la boca bien cerrada, cómo la vida no se cansa de vernos rogar con la cola entre las piernas. Ese es su chiste favorito.

2009-03-31T20:18:00.000-07:00

Avanzo sin cortar las flores del camino
aunque ellas me tiren el pelo y me lo quieran arrancar.
camino sin ojos con que llorar.
Tampoco tengo mis brazos, ni mi estómago, no hay cuello que sostenga mi cabeza.
Camino ineficiente,
pero ahí van. Un pie tras otro y otro más. Un paso
y otro y otro y otro. Y para qué? me preguntan ellos
y me miran desde el suelo
mientras la cara se me cae a pedazos.

No recogeré mis restos esta vez.
para qué?
Si mi cuerpo ya no es lugar.

Quiero odiarme hasta que amanezca, contando aullidos entre las horas
mientras ocho gruñidos se me escapan y me hacen heridas en la boca
obligándome a dormir asustada debajo de la mesa, apretando los dientes para que mis gritos no me puedan alcanzar.

Pero luego amanece
y la memoria no da para tanto,
y sin amor al final todo da lo mismo.
y eso que me parecía importante ya no me importa más.

Aun así no quiero cortar las flores del camino,
no quiero saber de su venganza
y aunque no hay nada por que llorar
me sangra la garganta
Porque antes todos los días eran felices para mí
porque antes todos los días eran eso, solo días
Una perfecta monotonía
Una armónica mentira
Y ahora tendré que huir hacia donde van los pájaros, imitar su vuelo
Pero cuando se ha visto a un reptil volar?

2009-03-18T09:36:00.000-07:00

Ese día

Es un poco cómo al principio.
Todo parecía de mentira porque en verdad era mentira.

¿Pero ahora que tipo de mentira nos estamos comiendo amor mío?

Quiero ir vivir a la superficie.
dejar el pantano feo y mojado
subirte en brazos y dejarte ir.

Volver a mirarnos.

Besarnos en Bilbao con Tobalaba por última vez.

Tomar café y fumar cigarros, fumar palabras, fumarnos al tiempo mentiroso.
tomar bebidas y ver como amanece

y llorar a ratos, siempre es bueno.
hace un poco más ridículas las despedidas.

2009-03-18T09:01:00.000-07:00

Desvelo

No puedo dormir.
Tu espalda ahora tiene olor a mío
y tu brazo inquieto me dice que sueñas

¿Qué sueñas?

Escondes tu nariz en mi.

Cuando duermes pareces un animal pequeño. Comienzo a quererte al ritmo de tu respiración tranquila.

Y yo aquí sin poder dormir, te miro.

El silencio es tan grande, escucho cómo crece tu pelo.
y estás tan quieto
que mi desvelo hace ruido dentro de mí
y no quiero despertarte.

Lo avergonzante, Crónicas de la desesperación

2008-07-06T16:53:00.000-07:00

Al final

Lloraremos, lloraremos tanto. Lloraremos todos, algún día abrazados, juntos, pero lloraremos igual.
Porque sabremos qué,
desde el comienzo
desde el principio de las mil eras
Todo era un gigante No.
No, no, no, ¡NO!, no hay respuestas. Nunca hubo.
Y la verdad es cómo ají en el culo, pero es la pura verdad.
¿Tenemos que ser animales y punto?
Conformarnos con ser serhumanamente estúpidos
y frágiles.
sin un sentido.
puro instinto.
farsantes, dolidos, víctimas
María construye con milagros una historia de mierda muy tierna y sentimental
y Jesús llora la mentira.
¿Soy yo por mientras la que observa y ríe?
Parece que siempre me gustó así, todo mezclado y emputecido.
La venganza es algo que me debo cuestionar.
¡Explíquennos por favor!
todo desde el principio
y lento, muy lento si no es mucho pedir
aunque igual no creo que seamos capaces de entender nada de nada.
En fin. ¡Estamos todos ok!
A los iluminados yo les digo: Excelente por ustedes.
al resto les digo: ¡Síganme los buenos!
pero nunca fueron buenos de verdad.
Los feos
los malos
los cumas
los pobres
los mentirosos
los losers
los etc.
No hay caso. A nosotros nos tocó la parte podrida.
Por lo mismo, acariciemos cada encuentro
total,
no tenemos ni idea de por qué estar aquí y no allá.
Y mañanas no hay,
nunca hubo. No existen.
Sólo el pasado que nos revienta el corazón.

Melodías tontas

2008-06-16T09:31:00.000-07:00

MADRUGADA

No me escucho respirar. Al dormir me siento más chica. Está todo tan quieto que me asusto.
Cualquier ruido es un gigante.
No me escucho.
Hay una oscuridad eterna gritando dentro de mí,
¿De qué me sirve entonces la luz de mi lamparita?
Pienso ¿Qué será de todos nosotros?
Pienso en cosas como que la vida se desgasta y se vuelve vieja, inútil, fome y nada.
Cómo todo lo demás.
Y por la mañana, de seguro una melodía estúpida pegada a mi lengua
Tantas historias, tantas vidas, tantos distintos modelos de autos
distintos modelos de cuanta mierda se inventa
Inventa
Inventa
Inventa
Y así todos pediremos más, como los perros hambrientos que somos.

Melodías tontas

2008-06-16T09:24:00.000-07:00

Días fomes

Hoy me veo y respiro
es que a veces solo fingía hacerlo
no sé mirar la verdad hacia adentro. Profundo,
con fuerza
Solo hago como que la miro. Y para mi funciona.
Hoy me veo empujando con mis brazos lo atascado en la garganta. Ojalá se me pase luego.
Siento que a veces los días pasan y cuchichean a mis espaldas.

Entro al baño y me mojo la cara. Hoy día tengo cara de secreto
Salgo a la calle y los vecinos son casi gente y yo, soy casi yo de nuevo. Pero no.
Falsa alarma
Soy tan normal.

El sol amarillo de la tarde me aburre y el ruido que hay no asusta ni a los gatos.
La casa está vacía y me siento en la puerta a pensar
Hay mierda de gato. Siempre hay olor a mierda de gato en el patio, siempre ha sido así. Ya casi me gusta, es un olor familiar.
Estornudo con el sol, eso es rico.
Miro el naranjo que plantó mi mamá. Es enano y no crece. Parece que se enfermó. No sé,
da naranjas fomes, medias amarillas y sin sabor, enfermas, mutantes, como mi casa. Como yo parece.
No sé hablar lindo cuando estoy en mi casa vacía siendo sólo yo.

Lo avergonzante, crónicas de la desesperación

2008-06-16T09:15:00.000-07:00

acompáñenme a sentir.

Contigo la vida se sueña más rápido
y la enfermedad del descontento se aleja chillando
Bauticemos las cosas con otros nombres
que las cosas sean otros nombres
que una flecha se diga zapato y que un zapato se diga mentira.
que la belleza no signifique nada de nada.
y que la nada signifique algo en el corazón. Un caos en el entendimiento
un exorcismo de la identidad.
No dañar más con el adjetivo
no significar nada más que lo que se es en realidad
que todo se vea por dentro

que algún día valga la pena toda esta tristeza.

¿Te cuento?

Me dijeron que al final todo será cómo un apocalípsis peor que el Cristiano.
Que el final es un fondo oscuro y frío
que viaja por los pasillos cansados de los sin nombre.

Cuando era niña me sabía muchos nombres
nombres de casas
nombres de sueños
nombres de amenazas
de navidades calurosas sin monos de nieve.
Y de días olvidados.

Me sabía el nombre de una vieja que escupía enfermedades solo porque le gustaba estar enferma
y me sabía el nombre de los anhelos de mis padres que ellos terminaron olvidando por completo.
El nombre del día de mi cumpleaños: relámpago
el nombre de una de mis vidas pasadas en la que seguro fui un insecto invertebrado.
y los nombres de las flores en las que viví alguna vez.

También olvidé.

Olvidé los nombres de cosas sin importancia.

Olvidé a propósito algunas cosas en esa casa...
Quise olvidar el nombre de mi país que me avergüenza pero no pude.

Muchas veces pienso que la humanidad completa no es mas que la mierda en el zapato de alguien
Estamos destinados a morir ahogados en la sangre de las putas guerras
faenados como cerdos.
La felicidad alcanzada nunca es suficiente para descansar en paz en vida.

Así que supongo que en la muerte mejor ni pensar.

Melodías tontas

2008-06-15T16:51:00.000-07:00

HORAS MUERTAS

Uñas de gato en la vida vacía

Me concentro en no desaparecer.

No debo desaparecer

Pero si miro hacia atrás a veces duele.

A veces risa

A veces miedo

Y a veces nada.

Me como las uñas y las escupo a la vida vacía

mientras escucho en la radio venir a las horas por mí.

Y si me quedo quieta, por un segundo la vida entera me aterra

Y en ese segundo todo se vuelve aun más torpe y sin propósito.

El corazón tiene muchas vidas

igual que un gato

Y yo me lo rasguño bien fuerte con mis uñas de gato.